Tu meurs : 10 octobre 2008

A chaque fois que je tente d'écarder le rideau de fumée qui me sépare de l'existence, j'ai l'impression de me prendre un mur dans la figure. Chaque fois que je me prends le meur, c'est trop douloureux alors je me retire derrière le rideau de fumée en me disant que je cauchemarde et que je vais me reveiller.

Ca fait une heure que je me prends le mur chaque minute qui passe. Depuis une heure je suis seule et je peux enfin baisser ma garde devant le diagnostic posé sur mon fils : tumeur à la vessie. Il a sept ans.

Si je reste face au mur, à contempler l'avenir de mon fils, je sens tout l'intérieur de mon corps se transformer en sable et tomber sur le sol. Un souffle d'air pourrait m'éparpiller. Aussitôt, par peur, je plisse les yeux pour que revienne la brume et que le mur s'estompe.

Je n'ai pas encore le courage de me laisser envahir par la douleur, parce que je sais que l'intensité que je pourrai ressentir sera moindre que ce que mon fils ressentira.

Mon coeur se serre déjà à l'idée qu'il va avoir mal à la suite de cette première intervention, le 13 octobre prochain.